... больно, только когда все рушится и до крови изрезаны пальцы. Невозможность – прямая улица с бесконечным количеством станций...
Крылья, скалы и немного теплой крови…
Голод и город смешаются в бешеном ритме Хлестких ударов дождя по камням и металлу. Я проиграю тебе, может, жизнь, может, битву. Ты же падешь, опалив свои крылья, на скалы.
Где бы ты ни был, дороги сойдутся однажды. Там облаченные в мех и кольчуги из стали Мы и сразимся, чтоб встретиться все-таки дважды, Вновь поменявшись для нашего мира местами.
Ты выйдешь в черном, а я появлюсь в ярко-красном, В этот раз Боги закроют глаза на мгновенье. Мы будем ночью и солнцем, взошедшим над Марсом. Ты – мои стрелы, я стану твоею мишенью.
Бой будет долгим и кровь будет теплой. Запомни, Смерть неизбежна, пока мы вдыхаем и верим. Ты – падший ангел, а я, пусть на время, в короне. Чувствуешь? Небо готово спалить твои перья…
Так предначертано было, и будут молитвы Нам бесполезны. Уже ль наше время настало? Я проиграю тебе, может, жизнь, может, битву, Только и ты разобьешь свои крылья о скалы.
... больно, только когда все рушится и до крови изрезаны пальцы. Невозможность – прямая улица с бесконечным количеством станций...
Прощай.
Осенью пахнут промокшие листья, Кофе и книги, что снова со мной. Как же немного осталось от жизни, Где никогда не бывало темно…
Помнишь, мне снились Венеция, Лондон, Шумный Нью-Йорк и далекий Париж? Солнца не видно теперь даже в полдень… - Это смешно, - вот, что ты говоришь, Сидя напротив. Зачем ты фальшивишь? Я ведь умею читать по лицу… Виски холодный глотками большими – День, замедляясь, подходит к концу. В воздухе виснут мечты и упреки, Что-то горячее. Дым сигарет… Только лишь он мне и кажется легким. - Встретимся позже? - Не думаю. - Нет?
Я остаюсь и со мной только осень В желтых страницах, листве и лучах. Ветер мой выдох куда-то уносит С тихим и теплым, но горьким: - Прощай.
... больно, только когда все рушится и до крови изрезаны пальцы. Невозможность – прямая улица с бесконечным количеством станций...
Признание.
Ты мое разбиваешь сердце Нежно, ласково, в сотый раз… А я все не могу наглядеться, Оторвать все не смею глаз От лица и твоей улыбки, Так жестоко укравшей сон. Ты – моя роковая ошибка. Ты – мое в этом мир все.
... больно, только когда все рушится и до крови изрезаны пальцы. Невозможность – прямая улица с бесконечным количеством станций...
Молчи…
- Молчи, - и выдох заполняет пустоту Меж нами, между стенами, в коробке, Где никого из нас с тобой не ждут. Быть может, мы вдвоем чуть дольше срока?
Мы не привязаны, но заперты. Признай, Ты не уйдешь, я не смогу оставить Наш полусгнивший, слишком хрупкий рай, Боясь, что будет этот шаг кровавым, Болезненным и горьким, в никуда… Что мы такое в мире друг без друга? В ушах, в груди стучит, как поезда, Спешащие сбежать. Какая ж мука!
- Молчи, - мой голос обрывается, - молчи… Ты – все, что есть, что было, что осталось, Последняя из тысячи причин Не ощущать внутриутробно жалость.
@музыка:
Plumb - Damaged
@настроение:
... пишу диплом, стихи и всякий бред...
... больно, только когда все рушится и до крови изрезаны пальцы. Невозможность – прямая улица с бесконечным количеством станций...
Белые стены.
Я наблюдаю, как ты чуть отрывисто куришь. Тонкие пальцы удушливо держат за фильтр. Дым изменяет то лица свои, то фигуры. Город за окнами, будто из кадра мной вытерт.
Есть только ты и какое-то едкое чувство, Нервные губы, что ты зажимаешь до боли. Я умираю от жажды к тебе прикоснуться, Но понимаю, что этого делать не стоит.
В комнате тихо. Ты моришься и выдыхаешь. Синий туман растекается, нас заполняя. Я осыпаюсь, как осенью листья, стихами, Только все это теперь ничего не меняет.
Нынче меж нами высокие белые стены, Мы возводили их пару последних столетий. Нас убивает убитое нами же время… Ну, и, конечно же, эти твои сигареты.
... больно, только когда все рушится и до крови изрезаны пальцы. Невозможность – прямая улица с бесконечным количеством станций...
Сегодня по приглашению друга (художника и поэта в одном лице) ходила на выставку "Осень 2012", где были представлены и три работы этого моего друга, простого корейского парня Тен Чан Хаоня или Лёши для своих и вот что случилось. Еще вчера, приглашая меня на выставку, он сказал, что возможно я там себя найду и я нашла... Вот она я: "Марина. Портрет поэтессы". Слов нет... А это маленькая тайна портрета, строки моих стихов... Лёля (Ольга Рыжова), близкий друг и теперь уже довольно известный поэт... А это у меня берет интервью местный новостной канал (еще одна неожиданность)... Еще одни потрясающие люди, художники и даже поэты Брильянтовы... А это маленькая тайна художника, еще один мой портрет (спрятан в темный уголок, чтоб никто не уволок) А это сам художник Тен Чан Хаонь по кличке Лёша. Вот такой неожиданный день.