Строки.

Твои слова я превращаю в строки
Своих стихов, болезненно живых,
А ветер сыплет мне за них под ноги
То медь, то злато сорванной листвы…

И нищенкой, замерзшей и убогой,
Я подбираю каждый этот грош
За путанные чувственные строки,
В которых ты и только ты живешь…

И я храню в тетрадях и блокнотах
Тебя и листья, павшие к ногам,
Как в сердце берегу я строки,
Где я к тебе так сладостно близка.