Ночь уже перетекает в утро...
Мрачное небо светлеет, как черный кофе, в который медленно, тонкой струйкой, вливают молоко...
А внутри все сжимается, и хочется курить... курить и плакать...
Странное состояние...
Кажется, я могла бы сейчас целую поэму написать, или пару десятков стихов... но у меня нет сил... да и желания нет... а настроение есть...
В чем логика таких моментов?
Не знаю...
Все как-то бессмысленно и одновременно переполнено смыслом...
Не хочу об этом думать...
Пойду уткнусь неумытым личиком в подушку и буду ждать сон, хотя бы от сильнейшей усталости...
И катись оно все...