... больно, только когда все рушится и до крови изрезаны пальцы. Невозможность – прямая улица с бесконечным количеством станций...
Осень.
В мыслях трава и горячие руки осени,
Желтое солнце, повисшее надо мной.
Хочется верить, что мы никогда не кончимся…
- Что? Я кажусь тебе дико смешной?
Ты опускаешь глаза, может, чуть кокетливо…
Я прижимаюсь к тебе, но зачем я здесь?
В мыслях тепло и светло, безветренно,
Запах томленья и синяя гладь небес.
Ты обнимаешь меня, утыкаясь в волосы…
Я забываю про время и мир вокруг…
Мысли становятся полным подобьем осени,
Ранней, но все-таки смывшей дождем жару…
Мы проживаем весну торопливо мокрую,
Лето такое, что, кажется, нечем дышать…
Осенью мы друг без друга совсем не смотримся,
Будто нас двое, но только одна душа…
В мыслях трава и горячие руки осени,
Желтое солнце, повисшее надо мной.
Хочется верить, что мы никогда не кончимся…
- Что? Я кажусь тебе дико смешной?
Ты опускаешь глаза, может, чуть кокетливо…
Я прижимаюсь к тебе, но зачем я здесь?
В мыслях тепло и светло, безветренно,
Запах томленья и синяя гладь небес.
Ты обнимаешь меня, утыкаясь в волосы…
Я забываю про время и мир вокруг…
Мысли становятся полным подобьем осени,
Ранней, но все-таки смывшей дождем жару…
Мы проживаем весну торопливо мокрую,
Лето такое, что, кажется, нечем дышать…
Осенью мы друг без друга совсем не смотримся,
Будто нас двое, но только одна душа…