... больно, только когда все рушится и до крови изрезаны пальцы. Невозможность – прямая улица с бесконечным количеством станций...
Ветер.
В этот синий январский вечер
Я был дома и был один.
Ветер выдохом гасит свечи…
Я ему ведь не господин.
Я ему и не друг, не брат я.
Он всегда был со мной жесток.
В этот вечер неоднократно
Он рычал. Он скулил у ног
И бросался подобно зверю
Одичавшему. Так был зол –
Выбил окна и вышиб двери,
Взвыл на тысячу голосов…
А потом вдруг затих, растаял,
Будто не был здесь никогда.
Только птиц полуночных стаи
Все кричали: - Беда… беда…
Я проснулся на утро с чувством,
Что тебя в этом мире нет.
И лишь ветер, вздохнувши грустно,
Вдруг прижался на миг ко мне…

В этот синий январский вечер
Я был дома и был один.
Ветер выдохом гасит свечи…
Я ему ведь не господин.
Я ему и не друг, не брат я.
Он всегда был со мной жесток.
В этот вечер неоднократно
Он рычал. Он скулил у ног
И бросался подобно зверю
Одичавшему. Так был зол –
Выбил окна и вышиб двери,
Взвыл на тысячу голосов…
А потом вдруг затих, растаял,
Будто не был здесь никогда.
Только птиц полуночных стаи
Все кричали: - Беда… беда…
Я проснулся на утро с чувством,
Что тебя в этом мире нет.
И лишь ветер, вздохнувши грустно,
Вдруг прижался на миг ко мне…

Это... Это волшебно! Непередаваемо!!! Магически как-то.
когда писалось это стихотворение, у меня тоже внутри было какое-то волшебное состояние