... больно, только когда все рушится и до крови изрезаны пальцы. Невозможность – прямая улица с бесконечным количеством станций...
Холодно.
Город ложится неровным трехмерным слоем,
Небо сегодня похоже на чей-то выдох.
В холод за двадцать
так хочется,
я не скрою,
просто прижаться к кому-нибудь
и забыться,
чашечку кофе
и долгие поцелуи,
лежа в постели,
наверно, клубком свернувшись.
Знаешь, я к прошлому не ревную,
даже к тому,
что, как прежде, сжигает душу.
Просто мне холодно,
в городе одиноко
и чувства мои онемели,
почти как пальцы.
Можно, я снова приду к тебе,
так,
ненадолго?
Может на час?
Но, чтоб больше уже не расстаться…
Ода бесстыдству!
Бесстыдства нет в любви,
ведь нет в любви стыда.
Чего бы ни касалась,
куда б ни целовала
и что бы ни шептала –
люблю тебя всегда…
Люблю тебя всецело
душой и бренным телом!
В похоти ж…
есть лишь такая нужда,
справляя которую,
не до стыда!
Письма в никуда. Письма никому.
Письмо первое: Город.
Знаешь, я видел, быть может, сто тысяч раз,
Как ты уходишь, чтоб просто побыть один.
Вот почему я ошибся, а ты вчера…
Слово застряло, как пуля, в моей груди.
Нынче их много – оглохнуть бы насовсем.
Город грохочет в насмешку. Ему-то что?
А на часах снова вечер, точнее семь…
Ты? Но откуда? А впрочем, давай, не стой.
Ты проходи. Я заждался тебя. Садись.
Чай или кофе? Замерз? Я подам твой плед.
Это не правда – мелькнула зачем-то мысль…
Все утонуло в какой-то бездонной мгле…
Так и бывает – я скоро сойду с ума.
Ты говорил мне, что это само пройдет.
Только ты где-то, а здесь у меня зима:
Холод собачий да синий по окнам лед.
И ведь не греют ни виски и ни камин.
Свитер твой странный надев, все равно дрожу.
К морю бы съездить – забыть все, хотя б на миг…
Может быть, позже письмо это допишу…
Письмо второе: Море.
Если бы море умело сходить с ума,
Если бы свет распадался на искры далеких звезд,
Если б не город, не люди и не зима,
Ты б никогда не увидел ни смерти моей, ни слез…
Пенному морю уже третий день не спится,
Волнами точит оно мой забытый берег,
Небо над ним все терзают крылами птицы,
Я ж разучаюсь во что-то большое верить.
Я убегал от зимы и людского бреда,
Города, где тишину называют мертвой.
Я так хотел просто счастья, как все, отведать…
Только вот ветер зачем-то все это портит…
А до весны далеко. Не дождусь, пожалуй…
Да и зачем? Я все видел уже и прежде…
Нет, ты прости, я совсем не давлю на жалость,
Просто здесь холодно даже в твоей одежде.
Это конец, но не тот, что зовут началом,
Точка в письме, на последней странице. Помни,
Море – огромное синее одеяло.
Им укрывают для сна, в нем теперь не тонут.
Скачать бесплатно Awolnation - Sail на Muzebra.com.
Все проходит.
Она не курит, не пишет песен
И не читает его страницу.
Ей много лет наплевать на прессу
Как на чужие с ней рядом лица.
Она не носит очков и в плеер
Не загружает его посланья.
И очень редко теперь жалеет
О том, что многие все же знают
Как было больно и как нелепо
Она писала ему когда-то:
«Я задыхаюсь. Я глохну. Слепну»…
Но все проходит и в этом правда.
Игра в любовь.
Как неизбежно мы сгораем,
Когда и вовсе не горим…
И, Ад однажды спутав с Раем,
«Люблю» так просто говорим.
Ветер с юга.
Эта осень станет последней –
В этом мире ничто не вечно.
Ты сегодня смертельно бледен
И мой голос тебя не лечит.
И бояться уже нет смысла –
Все когда-то должно случиться.
Календарь – это просто числа,
А под ребрами, словно рысью…
И мы знаем, что будет завтра,
И остаться здесь не клянемся.
Ветер с юга приносит запах
Теплых листьев, дождя и солнца.
***
Он проснулся сегодня рано,
Отряхнулся от звездной пыли...
И, совсем позабыв про раны,
Он шагнул из окна без крыльев.
Город ложится неровным трехмерным слоем,
Небо сегодня похоже на чей-то выдох.
В холод за двадцать
так хочется,
я не скрою,
просто прижаться к кому-нибудь
и забыться,
чашечку кофе
и долгие поцелуи,
лежа в постели,
наверно, клубком свернувшись.
Знаешь, я к прошлому не ревную,
даже к тому,
что, как прежде, сжигает душу.
Просто мне холодно,
в городе одиноко
и чувства мои онемели,
почти как пальцы.
Можно, я снова приду к тебе,
так,
ненадолго?
Может на час?
Но, чтоб больше уже не расстаться…
Ода бесстыдству!
Бесстыдства нет в любви,
ведь нет в любви стыда.
Чего бы ни касалась,
куда б ни целовала
и что бы ни шептала –
люблю тебя всегда…
Люблю тебя всецело
душой и бренным телом!
В похоти ж…
есть лишь такая нужда,
справляя которую,
не до стыда!
Письма в никуда. Письма никому.
Письмо первое: Город.
Знаешь, я видел, быть может, сто тысяч раз,
Как ты уходишь, чтоб просто побыть один.
Вот почему я ошибся, а ты вчера…
Слово застряло, как пуля, в моей груди.
Нынче их много – оглохнуть бы насовсем.
Город грохочет в насмешку. Ему-то что?
А на часах снова вечер, точнее семь…
Ты? Но откуда? А впрочем, давай, не стой.
Ты проходи. Я заждался тебя. Садись.
Чай или кофе? Замерз? Я подам твой плед.
Это не правда – мелькнула зачем-то мысль…
Все утонуло в какой-то бездонной мгле…
Так и бывает – я скоро сойду с ума.
Ты говорил мне, что это само пройдет.
Только ты где-то, а здесь у меня зима:
Холод собачий да синий по окнам лед.
И ведь не греют ни виски и ни камин.
Свитер твой странный надев, все равно дрожу.
К морю бы съездить – забыть все, хотя б на миг…
Может быть, позже письмо это допишу…
Письмо второе: Море.
Если бы море умело сходить с ума,
Если бы свет распадался на искры далеких звезд,
Если б не город, не люди и не зима,
Ты б никогда не увидел ни смерти моей, ни слез…
Пенному морю уже третий день не спится,
Волнами точит оно мой забытый берег,
Небо над ним все терзают крылами птицы,
Я ж разучаюсь во что-то большое верить.
Я убегал от зимы и людского бреда,
Города, где тишину называют мертвой.
Я так хотел просто счастья, как все, отведать…
Только вот ветер зачем-то все это портит…
А до весны далеко. Не дождусь, пожалуй…
Да и зачем? Я все видел уже и прежде…
Нет, ты прости, я совсем не давлю на жалость,
Просто здесь холодно даже в твоей одежде.
Это конец, но не тот, что зовут началом,
Точка в письме, на последней странице. Помни,
Море – огромное синее одеяло.
Им укрывают для сна, в нем теперь не тонут.
Скачать бесплатно Awolnation - Sail на Muzebra.com.
Все проходит.
Она не курит, не пишет песен
И не читает его страницу.
Ей много лет наплевать на прессу
Как на чужие с ней рядом лица.
Она не носит очков и в плеер
Не загружает его посланья.
И очень редко теперь жалеет
О том, что многие все же знают
Как было больно и как нелепо
Она писала ему когда-то:
«Я задыхаюсь. Я глохну. Слепну»…
Но все проходит и в этом правда.
Игра в любовь.
Как неизбежно мы сгораем,
Когда и вовсе не горим…
И, Ад однажды спутав с Раем,
«Люблю» так просто говорим.
Ветер с юга.
Эта осень станет последней –
В этом мире ничто не вечно.
Ты сегодня смертельно бледен
И мой голос тебя не лечит.
И бояться уже нет смысла –
Все когда-то должно случиться.
Календарь – это просто числа,
А под ребрами, словно рысью…
И мы знаем, что будет завтра,
И остаться здесь не клянемся.
Ветер с юга приносит запах
Теплых листьев, дождя и солнца.
***
Он проснулся сегодня рано,
Отряхнулся от звездной пыли...
И, совсем позабыв про раны,
Он шагнул из окна без крыльев.
-
-
14.02.2013 в 18:21Эх, слешерская моя натура, вы уж простите.
Но они у твас прекрасные и такие... невыразимо тоскливые... агнст!!!
-
-
19.02.2013 в 22:06слэшерская моя душонка выдала себя с потрахами
-
-
19.02.2013 в 22:50-
-
20.02.2013 в 23:45Вы меня простите, пожалуйста. Но не дают они мне покоя... Не может же быть так... чтобы совсем без ответа...
-
-
11.03.2013 в 14:52