... больно, только когда все рушится и до крови изрезаны пальцы. Невозможность – прямая улица с бесконечным количеством станций...
Смеешься? Ну, какой же ты мальчишка! И все тебе ни по чем! Глаза блестят, пухлые губки растягиваются в улыбку, кокетливо наклоняешь голову, пытаясь спрятаться от моего прямого взгляда. Соскакиваешь, мчишься в другой конец комнаты, что-то хватаешь со стола, спешишь обратно, останавливаешься в центре и с детской непосредственностью начинаешь дурачиться на публику. И никто, никто не может удержаться! Хохот разливается хрустально звенящей субстанцией, заполняя каждый уголок.
В миг утихаешь, удивленно смотришь на всех огромными голубыми глазами. Стоишь неподвижно, ловишь улыбки и почти влюбленные в тебя взгляды. Снова смеешься. Снова опускаешь глаза. И потихоньку исчезаешь из поля зрения.
Но вот ты сосредоточен и серьезен. Ты сейчас такой взрослый. Не спеши взрослеть, я тебя умоляю! Будь таким, каким тебе еще позволяет быть твой возраст.
Поднимаешь голову и с любопытством заглядываешь в глаза. Пытаешься угадать, о чем я думаю? Это просто. Разве я могу думать о чем-то кроме тебя. Смущенно улыбаешься. Угадал-таки? Снова опускаешь голову и что-то пишешь в тетради. Сажусь в кресло позади тебя. Не хочу, чтобы наши взгляды встречались, но хочу видеть тебя. Знаю, что ты чувствуешь мой взгляд. Тело твое напряжено. Пытаешься принять удобную, но красивую позу. Маленький чертенок. Позировать – это твоя самая дурная привычка. Мне не нужна твоя соблазнительная притягательность. Я хочу тебя… разглядеть и увидеть, какой ты на самом деле. Там, под одеждой, за профессионально сделанным макияжем, за улыбкой, там, в глубине себя самого. Я хочу тебя узнать, раскусить, распробовать, изучить и запомнить,… сохранить… для себя…
Оборачиваешься. Улыбаешься. Прекрати! Встаешь, подходишь к столику, стоящему перед моим креслом, присаживаешься на край и снова заглядываешь мне в глаза. Лучик солнца, отразившись от проезжающей за окном машины, падает на тебя, скользит по твоей идеальной загорелой коже, попадает в глаза, и ты тут же щуришься, от чего твоя улыбка становится по-особому искристой. Ничего не говоришь, ждешь, что я начну первой, но я не стану, хотя я люблю твой голос. Сейчас мне хочется наслаждаться этой трогательной и хрупкой тишиной,… деля ее на двоих…
PS: А все-таки это очень странное чувство - кричишь: я больше не хочу тебя видеть, слышать и помнить о тебе, и в этот самым момент ужасаешься тому, что это невозможно, да и если бы было возможно, то это просто невыносимо, и ты еще с большей силой цепляешься за того, кому только что кричал в след тысячу проклятий... Потом наступает тишина... с алкогольно-сигаретным запахом и привкусом горького черного кофе... В этой тишине нет ничего, кроме твоего одиночества и одновременной заполненности пространства... Мысли снуют туда-сюда, пытаясь найти ответ на какой-то неизвестный тебе вопрос, объяснить что-то и отыскать такое толкование ситуации, что ты, вообще, начинаешь чувствовать себя чуть ли ни счастливым... И вот ты уже улыбаешься, и, кажется, что все позади, но нет... эта же самая тишина наталкивает тебя на воспоминания п самых болезненных секундах, и все с начала... В итоге, пьяный, то ли от боли, то ли от выпитого и выкуренного, ты засыпаешь, чтобы завтра иметь двойную боль,... хотя, честно говоря, физическая, иногда так к стати, она не дает сосредоточиться на том, что происходит в душе...
Так это я к чему?
Ай, да неважно... Завтра у меня явно будет болеть голова и надо будет потрудиться над тем, чтобы скрыть следы бессонной ночи на лице...
В любом случае, я - самая счастливая и самая везучая и все у меня будет хорошо!!!
Аминь...
В миг утихаешь, удивленно смотришь на всех огромными голубыми глазами. Стоишь неподвижно, ловишь улыбки и почти влюбленные в тебя взгляды. Снова смеешься. Снова опускаешь глаза. И потихоньку исчезаешь из поля зрения.
Но вот ты сосредоточен и серьезен. Ты сейчас такой взрослый. Не спеши взрослеть, я тебя умоляю! Будь таким, каким тебе еще позволяет быть твой возраст.
Поднимаешь голову и с любопытством заглядываешь в глаза. Пытаешься угадать, о чем я думаю? Это просто. Разве я могу думать о чем-то кроме тебя. Смущенно улыбаешься. Угадал-таки? Снова опускаешь голову и что-то пишешь в тетради. Сажусь в кресло позади тебя. Не хочу, чтобы наши взгляды встречались, но хочу видеть тебя. Знаю, что ты чувствуешь мой взгляд. Тело твое напряжено. Пытаешься принять удобную, но красивую позу. Маленький чертенок. Позировать – это твоя самая дурная привычка. Мне не нужна твоя соблазнительная притягательность. Я хочу тебя… разглядеть и увидеть, какой ты на самом деле. Там, под одеждой, за профессионально сделанным макияжем, за улыбкой, там, в глубине себя самого. Я хочу тебя узнать, раскусить, распробовать, изучить и запомнить,… сохранить… для себя…
Оборачиваешься. Улыбаешься. Прекрати! Встаешь, подходишь к столику, стоящему перед моим креслом, присаживаешься на край и снова заглядываешь мне в глаза. Лучик солнца, отразившись от проезжающей за окном машины, падает на тебя, скользит по твоей идеальной загорелой коже, попадает в глаза, и ты тут же щуришься, от чего твоя улыбка становится по-особому искристой. Ничего не говоришь, ждешь, что я начну первой, но я не стану, хотя я люблю твой голос. Сейчас мне хочется наслаждаться этой трогательной и хрупкой тишиной,… деля ее на двоих…
PS: А все-таки это очень странное чувство - кричишь: я больше не хочу тебя видеть, слышать и помнить о тебе, и в этот самым момент ужасаешься тому, что это невозможно, да и если бы было возможно, то это просто невыносимо, и ты еще с большей силой цепляешься за того, кому только что кричал в след тысячу проклятий... Потом наступает тишина... с алкогольно-сигаретным запахом и привкусом горького черного кофе... В этой тишине нет ничего, кроме твоего одиночества и одновременной заполненности пространства... Мысли снуют туда-сюда, пытаясь найти ответ на какой-то неизвестный тебе вопрос, объяснить что-то и отыскать такое толкование ситуации, что ты, вообще, начинаешь чувствовать себя чуть ли ни счастливым... И вот ты уже улыбаешься, и, кажется, что все позади, но нет... эта же самая тишина наталкивает тебя на воспоминания п самых болезненных секундах, и все с начала... В итоге, пьяный, то ли от боли, то ли от выпитого и выкуренного, ты засыпаешь, чтобы завтра иметь двойную боль,... хотя, честно говоря, физическая, иногда так к стати, она не дает сосредоточиться на том, что происходит в душе...
Так это я к чему?
Ай, да неважно... Завтра у меня явно будет болеть голова и надо будет потрудиться над тем, чтобы скрыть следы бессонной ночи на лице...
В любом случае, я - самая счастливая и самая везучая и все у меня будет хорошо!!!
Аминь...
-
-
21.04.2009 в 14:20-
-
21.04.2009 в 23:20